В.Ш.
Вот оно - привычное молчанье,
Тишина: ни писем, ни звонков.
Видно, мало было заклинаний,
Мало было нужных Вам стихов.
Вот и ты, безрадостная осень.
Что на этот раз ты припасла?
Вечные безмолвные вопросы,
Глупые, которым нет числа.
Что же: вновь пытаться все загладить?
И опять не жить, а доживать?
И опять тоскливо рифмовать
Чувства те, с которыми не сладить?