Розы выращивай, Герда, на камне, что Каин
Некогда поднял с земли и расставил все точки.
Невосполнимы лишь годы усердных исканий,
Все остальное вернется написанной строчкой.
Сменят порошу рябые пунктиры проталин,
Словно на белом листе разлилась акварель. Но
Мир мой изрядно прерывист и диагонален.
Мне это год уже как глубоко параллельно.
Вера едва ли зависит от времени года,
Веру не сменишь, как флаг, что утратил значенье,
Если из ценностей только покой и свобода,
А из попутчиков только ветра и теченья.
Экая новость – с рожденья мы все одиноки,
Шесть миллиардов с походом невольников чести.
Жизни, в которой мы сами и судьи, и боги,
По моему разумению грош цена, если
Некому даже сказать «Ты со мной?», чтоб услышать
Тихий ответ «До конца!», и, исполнившись веры,
Влажной ладонью клинок сжать и, боже всевышний!
Ринуться в бой безрассудно, в последний, как в первый.
Мудрости много ли в том, что в любви полумеры
Преобладают? Надежда ютится под дверью.
Что ж, на безрыбье сгодится, пожалуй, и вера,
Если ты чувствуешь разницу между безверьем
И недоверием. Право, нелепое слово –
Будто когда-то кому-то до веры здесь было?
Разница в префиксе при постоянстве основы,
Разница в том лишь, что некие грозные силы
Префиксом этим на незавершенность процесса
Нам указуют с каким-то намеком, должно быть…
Знаешь, а мне довелось обонять с интересом
Запахи гари и видеть осевшую копоть,
Как у ростральной колонны с расстрельной командой.
Позже вкушать послевкусье иных ароматов:
Ладана, валокордина, левкоя, лаванды,
Страха смиряться в душе с каждой новой утратой…
В сердце осколок чужой шевельнется неловко,
Выйдет наружу прозрачной слезою из глаза.
Надо недюжинный дар проявить и сноровку,
Чтоб из слезы воссоздать эту странную фразу:
«Вечность», а ниже чуть мельче «Не сторож я брату».
И без излишних метаний и без апелляций
Существованье свое осознать как цитату
И ничему уже попросту не удивляться.
Брось, если сможешь, смотреть в зеркала и витрины
До атрофии пластин коллагеновых склер. Но
Треть нашей жизни проходит во сне, то есть, мимо.
Мне это около года как нехарактерно.
Жить от строки до строки все ж честней и приличней,
Чем от звонка до получки. Вот разве что боль… Но
Жить с этой болью вдруг стало до боли привычно.
Мне даже это полгода как неподконтрольно.