Как будто и не я... Машины на углу...
Гагарин где-то хлопает крылами...
Течет моя рука по скользкому столу...
Лошадка подавилась удилами...
Гляжу в ночной экран... Заблеван пивом пол...
Журнальные красотки с белой кровью...
И совести своей я делаю укол...
Застыли мотыльки у изголовья...
Легко играть в слова, когда заклеен рот...
Скребется за стеною Грегор Замза...
Я несвободен от нахлынувших свобод...
Сегодня на Кузнецком будут танцы...
Два голоса мне шьют свинцовый воротник...
Развозят наши кости самолеты...
Ты в Риге, ну а я остался при своих...
Суббота... Суббота...