Осеннее утро. Стою под зонтом.
В тумане дождя все плывет, как фантом,
Неверные тени ложатся на бледные руки.
А ветер холодный ползет под пальто,
И хочется думать о чем-то простом,
Ну, скажем, про райские кущи и адские муки.
Наверное, вера кому-то нужна,
А я отреклась и осталась одна
В бессмысленном пьяном безумье фальшивой свободы.
А церковь покоем и миром полна.
Впустите, мне просто нужна тишина!
И двери открыты, но что же я медлю у входа?
И это неправда, и это не то:
Жил тысячи лет, только умер за сто
Тот призрак, сошедший с креста и дошедший до ада.
А я все смотрю на алтарь и престол,
А ветер холодный ползет под пальто...
Нельзя же всю жизнь стоять у церковной ограды.
Ну что ж, я пойду, это место не мне,
Уж лучше гореть после смерти в огне
И даже до смерти швырнуть свое сердце в кострище.
И надо ль осмысливать радугу дней?
Не жить ли как все? И не стать ли скромней?
И надо ль искать, если просто не знаешь, что ищещь?