МЕЛЬНИЦА
Отскрипывает ветряная мельница,
стесав из камня жернова.
Ее последние слова:
«Все перемелется,
все перемелется…»
На кладбище шумит трава,
а мне не верится:
что говорят, иных уж нет,
а те, вчерашние, – далече;
что от следов недавней встречи –
один едва заметный след;
что время памяти короткой
несет опального поэта...
И говорят: «Он канул в Лету
с своею погребальной лодкой».
Я протестую против мельниц,
которым дела нет – кого...
Не перемелется,
не перемелется
во мне, скорбящем, ничего.
Не выветрится, не сотрётся,
не затеряется внутри...
Лишь ветер пролетит, как крик,
Да мир в гробу перевернётся.