И снова одна я. И снова сама по себе.
И кто-то спросит что-то, но внутри все молчит.
Я отдала всю себя без остатка тебе,
Но надеюсь, что твое сердце меня простит.
Ты не слышал разве, случайный и тихий друг,
Что женщине свойственно резко менять ключи
От своего сердца после того, как вдруг
Она небрежно и мило тебе их с тоской вручит?
А ты будешь, как все, страстно сжимать ладони
Мои, обнимать, целовать меня, умолять, любя,
Не понимая даже, как твое чувство тонет
В холодных руках, рассудок невинный губя.
Потом назовешь меня стервой, виня в безчувствьи,
И хлопнешь дверью, перестав навсегда писать.
Да, милый, я узнаю этот вечный сценарий грустный…
Это по меньшей мере безвкусно. Ну что сказать?
Думаешь, мне легко так жить, раздавая нежность?!
Нет, ты не прав. Я тоже хочу любить!
Но иногда, вдыхая осеннюю свежесть,
Так хорошо и приятно по улицам питерским плыть…
Я ведь не вру, не обманываю, играя.
Искра, конечно, есть (особенно если весна).
Я не виновна в том, что всегда умирает
И не горит в моем сердце долго и страстно она.
Может быть, те, кто мной был уже расколот,
Не смогли разжечь где-то там столб святого огня.
Наверное, да. Но тогда как утоляется этот голод?!
А может быть, это просто такая болезнь у меня?...
Возможно, я даже чуть-чуть по кому-то скучаю…
А, может быть, это оно и есть? Надо только строить! …
Но я спокойно вдыхаю аромат любимого чая
И читаю книгу, что давно мечтала освоить…