Чем дольше живешь, тем больше копится снов.
Сны - язычки пламени не сделанных вовремя дел.
Вот они, рядом, смотри, выходят из темных углов,
Лишь протяни руку, но не успел, не успел.
Каждой минуты прожитой нить врезается в облака,
Ты любишь небо, тянешь к нему свою руку,
Чувствуешь тяжесть, молчишь, и твоя рука,
Падая вниз, чертит круг, и не выйти из круга.
Небо вновь чисто, усталость берет свое.
Чем дольше живешь, тем умереть труднее.
Ходит вокруг, улыбаясь, некормленое зверье,
Холодный весенний дождь каплями ветер сеет.
Ты так устал. И все холоднее твой взгляд.
Будто бы там, за ним, в неторопливом теле
Дышит весной тоска, и свечи в ней не горят,
И ночью прибои снов лижут устало темя.