Если уколоть зенит булавкой,
Потечёт подсолнечное масло.
Если затянуть на мне удавку…
Что-нибудь заплакало? Погасло?
Строчки, доведённые до ручки.
Мысли, доведённые до пули.
Смерть при краткосрочной случке
Подарила мне одни посулы.
Я листаю струпья фолиантов,
По отрывкам щёк читаю драмы
Целых лиц, и разнобой курантов
Я считаю без пяти сто граммов.
Где я? Где я шёл по тонкой кромке
Паники, споткнувшись в полуслове?
Ох, немой язык, но мой, что громкий
Звон гранёного желудка с водкой.
Сговорились на могильной почве.
Я и смерть. Она и водка.
Дело было ранней ночью…
Мы перерезАли глотку
Мне.