Я запутался в правилах стихосложенья,
Как мой друг, дилетант, в этикетках вина.
Зря я Музой избрал белокурую Женю,
Вдохновение редко давала она.
То придёт, издеваясь, с бутылкой сухого,
Выпьет молча до дна, отвернётся и спит.
То от бешеной страсти нашепчет такого,
Что наутро от этих поэзий мутит.
Иногда, словно призрак, появится ночью,
И ко мне, изгаляясь, залезет в кровать.
Станет врать, что она меня любит и хочет,
Чтобы я вдохновился Поэму писать.
А бывает совсем не приходит годами:
Я пишу ерунду – вдохновения нет.
И в безумной тоске я звоню её маме,
А она мне грубит: - Ну, какой ты Поэт?
Не Поэт я? Я – фраер! Всё к Жениной матери!
Я – художник-дизайнер и мне по плечу
Создавать креативные спальни и скатерти,
А стихи я без Музы писать не хочу.
И когда, как Поэт, сам себя я забанил,
Оставляя другим поэтический рай,
Вместо Музы возник Креатив на экране
И сказал, усмехнувшись: - Давай, начинай!