Волосы льются до плеч,
а ниже -
Угольным наброском
по белому бархату
нежной кожи.
Место случайных встреч,
как в Париже,
В лесу Булонском.
Вытащил наугад карту,
смотрю - и точно:
На даму пик похожа!
А ближе?
Ее касаться не стану,
Пыл умерю я,
буду тише
Любоваться чудом природы, -
Предел совершенства,
ни тени кокетства,
А лишь чистота
привнесенного детства.
Две ночки в глазах
без луны и без звезд,
И тонет, как в черной дыре,
ожидающий взгляд.
Бежать - бесполезно
от встречи случайной.
Еще б в декабре,
а в апреле - навряд.
Всё льется спокойно
смоль чудных волос
На плечи, на грудь,
блеском лампы играя -
Наверно,
стараясь спастись как-нибудь
И этим,
в конечном итоге,
меня выручая.
Не знаю, как выжил,
не знаю, кем был
В лесу Булонском,
в самом Париже,
Но что-то я в ней
всё равно полюбил,
Что было наброском,
а стало мне ближе.
Спасибо тебе за этот вечер!
Аккорд некстати
прозвучал финальный.
Время раны не лечит,
Что в сердце остались
от встречи
случайной.