Вот прокатился первый гром,
За ним - раскаты грозовые,
Как будто где-то за углом
Взрывают скалы вековые.
И сверху сыплются на нас,
Нет, не осколки камнепада –
С дождём устроив перепляс,
Секут нас в кровь дробинки града.
Срубают ветки, как лозу
Клинками конники лихие...
Пусть мы не жалуем грозу,
Но что поделаешь - стихия.