Он стонет, крамольный Сифшастик
Вздыхая по лунной гнили
Восстал он из мертвой страсти
Восстал он из крестной пыли
И были его глазищи
Замараны черствым небом
Его не колите пушкой,
Его не корите хлебом...
А он не хотел умчаться
Ему не знакомо шило
И совести - грач наплакал...
Сидел он, и пел по листьям
И волосы падали на пол...