Бывает, поэты живут помалу,
Бывает, под сотню лет.
Вот этого, помнишь, судьба сломала,
Но он же оставил след.
А тот никогда не бывал в опале -
Ему, говорят, сто два.
Но, кажется, всею страной проспали
Любые его слова.
А он, отдыхая под летний ливень,
Обнимет своих внучат.
Подслушает "Дедушка, ты противен,
Но сны без тебя молчат" -
И вновь улыбнётся - совсем как прежде,
В неспешные времена,
Когда помогали любовь и нежность
Печали испить до дна...