***

Она перебирала жизнь мою,
Как ветхие одежды в старом шкафе,
А я придумывал историю свою
О прежних подвигах и о походах в Кафу.

И мне казалось, в комнатах плывет,
Кальянов дым и пахнет теплой дыней,
Которую на блюде принесет,
Прислуга тихая под роздых муэдзинов.

И все, что было, станет мне родней,
И не смогу я под подушку спрятать,
Дневник, потрепанный из пережитых дней,
Где столько раз герой мой думал плакать,

Над мятным чаем в летнюю пору,
Когда печаль светла и так белы тюрбаны
Соседей в шахматы, играющих в жару,
Когда недвижим день и дремлют караваны.

Склонив колени, прежнюю мольбу,
Я выпущу, как голубя, на волю,
И слушая попутчиков хвальбу,
Лишь улыбнусь и пологи открою…

Куда теперь? Пожалуй, наобум…
Легки шаги моей души и ныне…
Так помолчим под этот тихий шум,
И растворимся в выжженной пустыне.