Ведь это странно.
Что не пишет
поэт о прозе бытия,
А снова те слова колышет
В той вечной теме: Ты и я ...
А тот порог... он только камень,
И этот дом... И то окно.
Хоть шторы там, где были ставни,
За ним - вина или вино.
Открой, и с горечью несвежей
На землю выпорхнет беда.
Ну, почему же так похожи
На злой лишайник города?
И в неухоженном жилище
Живет поэзия моя,
И снова те слова колышет
В той вечной теме: ты и я.
А иногда... Но это ветер,
Он разе что-нибудь заметил...