Поэты, урождённые в сети,
Как это просто, пусто и оффшорно,
А где же под крахмал воротники?
А в чём любовь, рождённая под порно?
Поэты, урождённые в сети,
Ведь не горят форматы А4,
И не почувствует кириллица руки,
И не забиты мыслями корзины.
Поэты, урождённые в сети,
Узнают мир по поиску едва ли,
Не забросают их, не позовут на бис,
При первом, пусть удавшемся финале
Поэты, урождённые в сети,
С красивым смайлом в рамке аватара,
Что даже имя спрятали в тени,
С глазами славы, полных гонорара
Поэты, урождённые в сети,
Не будет рифма стоить даже цента,
Когда рабокрестьянин от сохи
Лопатой грузит суть его контента