Р. Бёрнсу
Я – шут. Хоть ростом невелик
И не блещу красой,
Взамен мне острый дан язык
Да нечто за душой.
Кружусь я вечно в сотне дел,
Над всем и вся смеюсь,
И сам бы я порой хотел
Узнать, чего боюсь.
Когда я развлекаю двор
Среди пиров и смут,
Забыв, над кем навис топор,
Вельможи просто ржут.
Король, о важности забыв,
Смеется как дитя –
И верят все, что всё у них
Получится шутя.
Да я и сам того держусь:
Мне горе – не беда,
Хотя, случается, смеюсь
Сквозь слезы иногда.
Но, потешаясь над собой,
Лечу унынья грех.
Вращают шарик голубой
Мечта, Любовь и Смех.
Я – шут, влюблённый в этот мир,
Мечтающий о том,
Чтобы последний пал кумир
С рогами и хвостом.
Когда ж зайдёт за мною Смерть,
В дорогу торопя,
Я ей сквозь смех скажу: «Привет,
Прелестное дитя!
Забудь про постное лицо,
А ну-ка, улыбнись!
Попробуй доброе винцо,
Что мне прислала Жизнь!»
И Смерть, изрядно захмелев,
Косу отбросит прочь,
И прошибёт старуху смех,
Такой – стоять невмочь!
А я ещё ей, хохоча,
Налью на посошок,
И молвив: «Экий весельчак!»
Уйдёт, не чуя ног.
И дети набегут гурьбой
В чудесный сад потех,
Где ловят мячик голубой
Любовь, Мечта и Смех!