В ладонях своих она месяц держала,
И солнца лучи заплетала в косу,
Рука чуть заметно у Евы дрожала,
Когда собирала с травинок росу.
Ей ветви деревьев служили кроватью,
Ковром бесконечным - цветы, да снега,
И сшито из лотосов нежное платье,
И в клевер душистый ступала нога.
И реки сбегали сквозь тонкие пальцы,
Могла бы, казалось, снять с неба звезду,
Плыла, напевая забытые вальсы
Любимому самому, в райском саду.
Как жаль, что конец у истории доброй
Тосклив и печален, как пасмурный день.
И быть ей отныне рабыней покорной,
Смеренной, замученной злобой людей.
Вот так ей и жить до скончания века
И нет больше Еве дороги назад.
И больше не ступит нога человека
В тот дивный, безгрешный, и красочный сад.