не верю
от пробуждения
до отхода ко сну
не верю от края и до края
моей жизни
не верю так открыто
глубокО
как глубокО верила
моя мама
не верю
питаясь водой и хлебом
в телесной любви
не верю
в его святыни и знаки
его священникам
не верю на улицах города
в поле дожде
воздухе
в золотом предвестье
читаю его притчи
простые как колос пшеницы
и думаю о боге
который не смеётся
я думаю о малом
кровоточащем боге
на белых
платах детства
о шипе
который раздирает
наши глаза,рот
ныне
и в смертный час.