"Тридцать семь - это год, тридцать семь - это лет,
тридцать семь - это время убитое вслед...
..И пути нет назад, впереди только тьма,
для кого Колыма, а кому-то стена.
Жизнь копейка одна, да и то лишь на всех,
до утра бы дожить, это тоже успех..."
("Тридцать семь" Мартемьянов)
http://www.stihi.ru/2008/11/07/1979
ТРИДЦАТЬ СЕМЬ?
Тридцать семь... Это кашель прокуренных лет.
Тридцать семь - не смертельно, пока что не бред.
Тридцать семь - не предел, а всего лишь порог,
для того, чтобы всё соизмерить ты смог.
Жизнь - копейка?.. А кто ты? Безусый корнет,
крутанувший на спор у виска пистолет?
Или снайпер, в прицеле прищурясь на свет,
меж ударами пульса ты ловишь момент?
Тридцать семь - Чёрной речкой растаявший дым!
Тридцать семь - был "глашатай" и Брик был любим!..
Задержаться на цифре, ещё набросать
этих "тридцать седьмых", кто учил нас писать?!
Тридцать семь... Ртутный столбик замрёт, не дыша:
сколько весит сегодня Поэта душа?
Между тридцать седьмыми родиться - не ад,
в церкви свечку поставь за убитых солдат.
Коллаж автора.