И.С. АБРАМИСУ
Мы земными почти что сравнялись...
Время - блеф, только память свята.
И в предзимье октябрь нас роняет
жизни той, что читаем с листа.
Той озвучивая партитуры
миражи и тщету, я искал
в каждой ноте любовь... Квадратуры
не решив, мой учитель, пока.
Но из круга уже вырываясь,
льщусь надеждою: может, и нас
кто-то вымыслит неким Граалем -
тем, которым я чувствовал Вас,
тем, к которому юность тянулась,
замечая не годы - азарт
и вкус жизни, что вряд ли минует,
пока к Вам мы приходим назад.
Сколько музыки в нас размолола
жизнь (плевать на её жернова!) -
дна же нет: ведь близнец комсомола
нам до края души наливал.
Уж не верю, что, эх, альма-матер
до таблички дозреет на дверь
двадцать пятого. Видимо, мастер,
ранг иной там в фаворе теперь.
Аурой ауфтактов и точек
призрак оперы в классе бродил.
Нет страны. Век иных заморочек.
С чёрно-белых мы фоток глядим.
Молодые. И с нами учитель.
Вечность - то есть сегодня - течёт.
Ave, музыка... Ею влачимый
к камертону, Вам сдал ли зачёт?