От душных запахов вокзала,
буфета с кислою окрошкой,
смешенья грязных чувств и мата
пятиэтажного с мочой
меня игрою отвлекала
бомжа убогого гармошка
и песнь, что сочинил когда-то
поэт под тусклою свечой.
В ней между нот диезом фальши
души покинутой небрежность
пропитым альтом напевала
слова заученной строки
о сироте и генеральше,
что подарила ему нежность
и на коленях целовала
ладонь протянутой руки.
И по щекам катились слёзы
глубокой впадиной морщины,
смывая горечь и обиду
с давно небритого лица
реальностью сменяя грёзы
судьбой избитого мужчины,
ещё не гибнущего с виду,
но тихо ждущего конца.
Я дал ему купюру "двести",
оставил номер телефона,
сказал, что навещу артиста -
мне на вокзал сходить не лень...
Меня позвал к нему долг чести -
в багажной суете перрона
не слышно песни гармониста
сегодня, как девятый день.
"Восьмой день"
Лилия Отрадная
http://www.stihi.ru/2009/01/08/4454