из моих слез
в этом пресном море
миллиметровой чертой
всплывет линия горизонта.
возможно, редкое горе
утопят в стакане виски:
а то, что у нас с тобой -
разве что в чашке чая.
но по строкам больного экспромта
не пройти строкам чувств или боли.
я - так глупо - души не чаю,
но боюсь чужих - в каждом...в ком-то.
знаешь, твои слова - колют
не со зла. только шрамы - ризки
живут там, где мой рост отмечают.