Нет места в путанице дней.
И каждый - часовой у ямы,
где, взвесив жизнь свою до грамма,
я жив лишь памятью о ней.
Забыв прикованное тело
пустышкой хладною на дне,
соприкасаясь в полусне,
душа к твоей душе взлетела,
чтобы в томительном ладу
бессильно падать на звезду,
колеблясь в лепете эфира,
и, исчезая на лету,
твою оставить красоту -
спасением? проклятьем мира?