Я люблю силуэт твой, скользящий по ветке метро.
Он среди остальных необъятно печален и тонок.
С рюкзаком на плечах и в потрепанном черном пальто
ты, однако, похожа на ангела, словно ребенок.
Я люблю твои слезы - они так похожи на дождь.
Почему-то дождя , как назло, мне сейчас не хватает.
Раздаются за дверью шаги. Может быть, ты войдешь?
Но стучат каблуки по-другому, и входит другая.
Надевая кольцо, на котором молчание рун,
в тишине я любуюсь твоим прошлогодним портретом:
ты все в том же пальто одиноко стоишь на ветру
в рамке, что на столе, как всегда, между Блоком и Фетом.
Я люблю твои пальцы с натянутой тонкостью струн,
мне до боли знакомо любое твое воплощенье.
Между нами немая дорога из нескольких лун.
И я сплю. И мне снится ночами твое возвращенье.