здесь лунный свет, не задевая моей кожи,
крадется по верхушкам гор,
на пятки наступает и, до дрожи,
бросает тени, как улики вор.
подстать серебряным лучам овраги,
долины, реки и макушки крон.
я наливаю первоклассной браги
и пью, чтоб не было ворон.
потом, хмелея, набиваю трубку -
хорош табак и трубка хороша,
и вспоминаю ситцевую юбку,
которую сняла ты без гроша.
хождение по памяти - не мука,
напасть и лунный свет как день
напомнил то, что ты дала без звука
убить во мне не выросшую лень.