Они ломают о мою башку свои картонные мечи,
Доказывают мне то, что утром поведал им я.
Мне скучно, так тесно, хоть, как белая рубашка кричи…
В сухом саду слепых советов, недомолвок потерял сам себя.
Пытаясь куда-то убежать, купив билет из зимы в лето.
И вот на подводном автобусе я куда-то лечу…
Пробую сказать что-то новое, выжимая из того, что уже кем-то спето,
Сам забыл о том, чего действительно хочу.
Моя муза проститутка… Променяла меня на другого поэта.
Да какой там поэт?.. В магазине принимает тару. В этом-то и суть…
Я, конечно, не навязываюсь, но порою напрягает всё это,
И мне приходится сжигать свои лучшие работы, чтобы её вернуть.
Конец стихотворения, так в чём же смысл, дядя? Не обломал, не подставил…
Ведь в том-то и смысл, что его, бля, нет!
Твоя жизнь - это набор значков, цифр, букв и правил
И непонятно что заставляет проснуться и снова смотреть на этот бред.
Я тоже делал вид… Я тоже ничего не исправил…