Ложится наземь что-то белое.
Наверное, снег.
И плачут по тебе бестселлеры,
Мой человек.
Уговорить тебя не просто мне:
Ты – тень травы.
Бывают бриллианты россыпью:
Я – это мы.
Какое странное видение
Идет за мной.
Лежат сугробы белой пеною.
Зима – зимой.
1998