просыпаясь живою пока еще,
я хожу смотреть на пожарище.
там огарки мостов и лестниц.
там когда-то писались песни.
там, как будто ища подачки, я
все шатаюсь и пятки пачкаю
о холодные угольки,
обожженные уголки.
мне, свое вспоминая отчество,
возвращаться не сразу хочется.
будто слышно, как я пою.
будто будто еще люблю.
Как пустынно, светло, непрошенно
в нежилой колыбели прошлого.
с белым мельничным колесом
я вернусь в ежедневный сон...