Я – гильза,
Я выжженный солнцем патрон.
Скатился –
Под сосен простреленных стон
В сеть корня,
В ряды одинаковых игл.
Покорно…
Холодным металлом поник.
Под ноги – возня, головой – в песок,
Корней западня – дышал сколько смог,
Рывок – не дышу, вдруг вдох – горла ком,
Что в пасти ношу – жив под сапогом.
Вкуситься бы в кожу, в подошвы узор,
Тогда бы я точно в мишени нашёл
Тёплый круг торжества – я бы был бы убит,
Но и цель бы была – не забыт и набит
До краёв, через край! – Ха! – И пьяный набат
Вновь собачий бы лай разносил во всю прыть,
Ведь осталось-то, а –
Набить!
Забить?
Забыть…