Могилы, могилы. И пламя тюльпанов
Горит, полыхает, слепит мне глаза.
И память, людская тревожная память
Горька и чиста, словно вдовья слеза.
На мраморе выбиты разные даты,
Но все они связаны болью одной:
Вон там сорок первый тире сорок пятый,
А этот вот холмик со свежей землей.
Стоит тишина над могилою братской,
А здесь плачет мать, ей всего сорок лет.
От пули фашистской, чеченской, душманской
Померк для мальчишек безусых рассвет.
Растут сыновья, и все больше тревоги,
Все больше тоски в материнских глазах-
Уходят, уходят от дома дороги,
Не каждый по ним возвратится назад.
Уходят в бессмертье почти еще дети.
Ах, это проклятое слово "война"!
Ну, сколько им быть на прицеле у смерти?
Россия омыта слезами сполна!