В серой комнате, наряду с выцветшими плакатами и жесткими
настенными коврами.. жил певец, заодно и парень.. Еще вечно пахло мятой мачтой,
а с балкона ещё и сырым небом, либо табаком.
Стояла дыбом табуретка.
- Ну, это ещё ничего.
Как-то в московском метрополитене случилось такое..
Поезд ускорялся, набирал обороты и дёргался в припадке, а у меня
было всего: копчёная мелочёвка в кармане и леденец Барбариска.
В общем, я чувствовал себя в долгу перед упитанными согражданами.
Мы с ней сидели на бордовой коже, и, собственно, не могли
или не хотели ничего понимать, что вовсе не было позором.
Из-за окошка тогда на нас смотрели чьи-то лица, а над ними -
наши имена.
А на самом деле оказалось, что это вовсе не мы,
а микроскопическая тумбочка такая. и ничего страшного, ничего живого..
Вот такой случай.
Я пнул табурет, и он выпорхнул сквозь открытое окно, через
балкон. Вылетел, взмахнул лопастями и медленно исчез в колодце
верхних этажей.
Впредь, будем осторожнее.