Взрывают мозг рифмы.
Сон разбился о рифы.
Нет мне покоя ночью:
Строчка бежит за строчкой.
Кажется, больше не будет
Ни одного творенья,
Но, среди ночи будит
Новое стихотворенье.
Кажется, все уже сказано,
Больше писать нечего.
В сон дорога заказана,
Это уже не лечится.
Три часа или четвертый,
Впрочем, не важно это.
Стёрто. Написано. Стёрто.
Вот она - доля поэта.