Струится горизонт июньским зноем,
Звенят луга под косами косцов:
Который век – родное и земное,
Как песни наших дедов и отцов.
Незыблемы, как вехи вековые,
Ромашковые головы ребят;
В лугах цветут ромашки полевые
И колокольцы синевой звенят.
Прошитый весь, как нитками, дождями
Российский яркий сарафан лугов.
И потому, наверно, вечно с нами
Тоска по полю, словно суть основ.
Покосная страда в разгаре жарком.
Покорные валки на луг легли.
Зеленой разрешилось поле жатвой –
Торчат копешки, как пупы земли.