* * *
Без птичьих стай тоскуют небеса,
степенно курит солнце свой кальян.
Моля о ветре, виснут паруса
фрегатов, не ушедших в океан.
И ветру – быть! Не долог был покой,
мы подставляем волнам мощь бортов.
Избранники - махнув на всё рукой -
мы покидаем временный чертог.
Нам нет границ, нас бури тормошат,
гром пушек веселит нас как вино!
И в абордаже нам уже решать –
кто первый путь изведает на дно.
Пусть за кормой останется печаль!
Назло штормам и, может быть, богам -
нас манит растревоженная даль!..
Мы не вернёмся к этим берегам...