На самой окраине жизни, на выкате глаз,
Не бомж, не художник, не книжник - живу без прикрас.
Не ворон летает над полем, не сыч, не вальдшнеп -
Моя это горькая доля кружит в вышине.
Идея - заноза под ноготь и шило под зад.
Не сметь, не коробить, не трогать - иначе гроза.
Застыли сады и дубравы и ветер утих...
С Голгофы, о боже мой правый, мне нету пути.