Воспоминаньям нет числа,
Они кружатся надо мною,
И я с поникшей головою
Иду туда, где ты была.
Где ты гулять со мной могла,
Где был я папочкой, не папой,
Где были и Муркотя с Мапой,
Где жизнь моя рекой текла.
Мне память, словно проводник,
Свои дороги открывает,
И я один по ним шагаю,
Не отключаясь ни на миг.
Увы! Былого не вернуть.
И я пишу любимой дочке,
Чтобы прервавшись среди строчки,
С усталых глаз слезу смахнуть.
Безмолвье долгое храня,
Меня лишаешь ты покоя.
И я пишу тебе с мольбою,
Чтоб не оставила меня.
Прошу, чтобы обрести покой,
Чтоб ты писала мне почаще,
Чтоб опускала письма в ящик
Своею собственной рукой.
А писем нет. Кто виноват,
Так никогда и не узнаю.
Но писем я не получаю,
А главное ведь - результат.
Когда б меня отец просил
Писать, и повторял бы снова,
Неужто б я отца родного
Вот так молчаньем изводил?
Я об одном тебя прошу -
Чтоб ты меня не забывала.
Чтоб ты почаще мне писала.
Пиши, как я тебе пишу.