Свой старый жилет надевала
И тапки на рыбьем пуху,
Забытую книгу искала
В кладовке, на самом верху.
И, словно высокие птицы,
Полны чистоты и добра,
Чуть слышно шуршали страницы
В кругу одинокого бра.
А где-то высоко-высоко
Над домом стояла луна…
Кто скажет: «Она одинока», -
Не знает, какая она.
За радостью следуют беды,
И в жизни запомнились ей
И пламя Салюта Победы,
И холод глухих лагерей.
Ей снятся весёлые дети,
Но их не она родила,
И высшая радость на свете –
Любовь – мимо жизни прошла.
Скажите, за что ей вериги? –
Ведь не совершила грехов!
Остались любимые книги
И строчки прекрасных стихов.
Но голову держит высоко –
Судьбу с ней делила страна.
Кто скажет: «Она одинока», -
Не знает, какая она.
Законч. 3.05.95.