* * *
Себя читать - какая скука!
И мысль не та, и слог не тот.
Сама себе рука порукой,
Как надоевший анекдот.
О, иллюзорность вдохновенья!
О, бесполезность суеты!
Вселяют смутные сомненья
В поэта чистые листы.
Напишешь что-нибудь в июне.
А в феврале прочтешь. И вот -
Висят распущенные нюни.
А в жизни все наоборот.
Благодарю, о боже правый,
За снисхождение к словам.
За то, что в выборе есть право
Послать все это к еб**ням.
Да не помнется же ливрея,
Да не засалится жабо
П***еть про чью-то бакалею,
Вернувшись утром из сельпо.
А не заладится стезюка -
Подсесть на спирт и анашу.
С похмелья восклицая: "Сука,
Чего ж я землю не пашу!"
* * *