Трёхпалый граф запропастился в сквер,
Копытом трости разгоняя грусть,
Сбивая с веток голубей, пургу
Разбитых перьев и серёжек с верб.
Подальше с улиц, сумрачных дотла,
Где катаракты лупоглазых фар,
Бензина застарелый перегар
Не увлажнят моих стеклянных глаз.
Где густо покраснели все скамьи
Под откровенной кистью маляра
И выгнулись, урча, как по утрам
Котята в солнечном кругу семьи.
Где изводился синим зверем Тракль,
Там графа разбирает по частям
Мокротный кашель хохота и грамм
Снежка, в ноздрях производя бардак.
Сорвался на визгливый чик-чирик,
С покатого листочка на фальцет,
На землю воробей, а с ним – лорнет
От удивления к зрачку приник.
Лежит. Лежит в пыли уснувший граф.
Проходит мимо музыка из флейт –
Проходит похоронный марш – Морфей –
Проходит вместе с жизнью. Что ж, пора.