Мысли туманны. Неделю в прострации.
Властью, им данной, чеканят квитанции.
Как-то всё мрачно. Домики, блочные.
Старый вокзал. И слова, из уст, сочные.
Сочные, ядом, январским, наполнены.
Все наши раны лекарством восполнены.
Острых когтей на душе громкий след.
А вдалеке, на реке, силуэт.
Тёмный, размытый, но значимый, кажется,
Кто же туда согласится отправиться?
Есть такой, сердце чьё крепко в нём держится?
Он полетит. Упадёт или врежется.
В пропасть летя, будет нежно подхваченным.
Кто его спас? Будет мозг озадаченным.
Небо. Ему, если нужно спасение.
Он полетит. И услышится пение.