белые мотыльки
вишнёвый цвет
мимо моей руки
летят на свет
тускло манит фонарь
луна седа
и не твоя вина
моя беда
и не беда а про-
сто белый снег
чувство моё старо
как белый свет
молча кружит в тиши
пустых аллей
зеркальце покажи
кто всех белей
счёт не годам пошёл
недели дни
мне бы прильнуть ещё
о мой родник
знать бы ещё что ждёшь
и смерти нет
как мотыльковый дождь
лететь на свет
нежно вдоль губ крылом
терять пыльцу
к небу горячий лоб
ладонь к лицу
у твоего плеча
себя найти
и позабыть печаль
в конце пути
а мотыльки летят
и тает сон
кто не поднимет взгляд
уже спасён
он не сгорит в огне
пыльцу храня
и засыпает снег
следы огня
небо фонарь луна
в конце пути
так далеко
одна
люблю
прости