Вот и полночь уже настала, а я всё пишу и пишу письмо. Мыслей много, а строчек выходит мало. К черту эпиграфы о погоде.. Может, вино? Вроде, говорят, помогает, если формулировать не удаётся. (Тут главное, не дрогнуть и не перелить по краю, а то мало ли как оно там, в голове, отзовётся) Впрочем, хорошо тому, кто последним смеётся.
Если б курила, купила бы сигарет, заняла хоть руки делом - крошила бы табак. А так, что ни "мейл" - то вопрос, что ни смс - то ответ, да что-то всё только не то и как-то всё странно не так. Вдох-выдох, в такт.
За окном снег, за стеной - города, за душой ничего. Монитор подмигивает: мол, спать пора. Но пока есть ещё электричество в проводах, на экране буковки и в стекле вино, я, пожалуй, ещё посижу и чуть-чуть потяну до утра. Время есть, не пора.
Душно. Вязко. Как будто в болоте. Сны забегают в гости, да и то на чуть-чуть. В сказках говорят, главное, до весны дотянуть, а там уже как-нибудь.. (Запись в ежедневнике: "обождать царевича, отдохнуть")
Как ты? Что у тебя происходит, чего творится? Какие новости, вести, здоровье, планы? Вокруг по-прежнему весёлые лица - друзья (и может, невеста?), новые города и разные страны? Едешь в отпуск, стремишься к высотам, планируешь очередной переезд? Или лежишь на диване и давишь зевоту, лениво переключаясь с Эрнста на СТС?
Что? Нормально.. Мама пишет диплом и кормит собаку, соседи внизу затевают ремонт "а ля Франс". Я иногда на тебя гадаю, и мой персональный оракул рекомендует ставить ва-банк и сворачивать форс и фарс.
А так, ищу квартиру, думаю про работу, по вечерам смотрю фильмы. Изредка проявляю о ком-то заботу, при этом ставлю на этих "кого-то" фильтры: им - свободу, а мне, главное, чтобы не лезли в фибры. (Наверно, всё - игры.)
Ем, пью, пою, и (вау!) даже дышу потихоньку. В полную ещё некомфортно, но это проходит, знаю: я же меняюсь, учусь, коплю - вдогонку к тому, что уже имею, но всё ещё собираю. По крупинкам, чуть-чуть, полегоньку, заполняя до самого-самого края свой сундук с покарябанной надписью "жизненный опыт". (Неисповедимы ведь тропы..)
...
Знаешь, мне так многое хочется рассказать.. потому и прощаюсь уже. Не теряйся, пиши, пришли к Рождеству, что ль, открытку. (Электронная строчка в инбоксе - по-своему тоже сюжет. Только тут режиссёр не включил хэппи-энд по ошибке.)
...
Вот если только теперь - о погоде!
В Питере дождь, в Петропавловске - полдень.
....
А может быть.. (нет, не то!)
Я бы.. (зачёркнуто)
Всё, светает. Уж утро совсем.
Обнимаю, целую,
М.
P.S. Ты же знаешь, я так люблю постскриптумы. Иногда у меня их больше, чем самого письма.
Они свежи как подснежники посреди зимы. Они между абзацами - как связующая тесьма. И, если считать, что у всех женщин есть умы, то это - мой персональный способ сходить с ума.
В общем, резюмируя всё написанное, хочу сказать - ни черта я не изменилась. Может, лишь повзрослела, остепенилась, вразумилась немного, открылась.. взлетела.. упала.. разбилась. Но.. так и не разучилась обезличенно по тебе скучать. В общем, не из чего выбирать.
P.P.S
Вот теперь уж прощаюсь совсем.
Хватит уже полночных писем.
Да и пишется почему-то только рвано и в строчку.
Точка.
Три точки - три тире - три точки..
[22 Дек, 2008]