Бьёт аккордами в душу гитара -
- шаг чеканит армейский сапог…..
Он когда-то вернулся с Афгана -
Обожжённый калека,без ног.
Он хотел снова жить и работать,
Доказать, что не сломлен судьбой,
А ему, как в сплетение локоть,
Был ответ: «На черта нам такой!»
Сколько раз в личных АпартамЕнтах
Министерских высоких чинов,
И в просторных больших кабинетах
Управленцев и «местных князьков»
Говорил он с упрёком чинушам:
«Я же кровь за Страну проливал.»
А в ответ ему было: «Послушай:
Я тебя туда нЕ посылал.
Потому, не ко мне вопрос,парень…..»
Чуть не падая на костылях,
С шестиструнной облезлой гитарой
В обожжённых на четверть руках
Он теперь здесь, в проходе вагона,
Хриплым басом поёт про Афган,
Про ребят-сослуживцев, про горы,
Про войну, на которой был сам.
Но не слушают люди.
Нарочно
отвернутся и смотрят в окно:
«Выть охота для нас?
Это можно.
Продолжай,только нам всё равно.
До тебя тут цыгане рыдали,
Тоже, вроде, пытались нам спеть.
Так и ты:
Гимнастёрка, медали –
Всё на рынке же куплено ведь?!
Наскребёшь чуть червонцев и сразу
Поползёшь за сивухой в ларёк.
Что? Не так?!
Так бандитам –заразам,
За «кормушку» отдашь, как налог.
Проходи……. »
Если б люди однажды
Сели выпить с ним вместе за стол,
Может, он рассказал бы, как дважды
Выходил из «кольца» напролом,
Как в горах, охраняя колонну,
С боем брал не один перевал,
Как полз вверх по отвесному склону
И под пулями ДОТ штурмовал,
Как был ранен,
И скрюченной спичкой
Умирал на горевшей броне……
Рассказал бы,
Но нету привычки
У него говорить о себе…..
«Проходи…..».
Лишь седая старушка,
У которой сын в танке сгорел,
Овдовевшая рано девчушка,
И майор - боевой офицер,
Вдруг поймут, как хрипит жуткой болью
Каждый слог его, каждый куплет,
Потому, кто полтинник, кто сотню,
Сунут парню в десантный берет.
А ответ он едва уловимо,
Оглянувшись у самой двери,
Что-то скажет им….....
«ЛЮДИ, СПАСИБО.» -
Дробью стукнут его костыли…..
Бьёт аккордами в души гитара –
-по асфальту чеканит шаг строй……….
Он когда-то вернулся с Афгана -
Позабытый Страною Герой.