Третьи сутки хожу я скукожен,
и машу безнадёжно рукой.
Заказали мне гимн молодёжи,
не какой-нибудь там, а тверской.
Чем она там, в Твери, уникальна,
разъяснить мне не взялся никто.
Потому я и замер печально
в нерешимости: делать то что?
Очень сильно, наверное, нужен
гимн про волжскую ту молодёжь,
но всё явственней вижу: не сдюжу!
Не выходит! Что-ж делать то? Что-ж?
Надо так: Взять "истоки поволжья",
поднатужиться, зарифмовать
непосредственно, в лоб с "молодёжью".
Вот и славно! И есть что писать!
Тут пойдёт! Про "истоки традиций",
про "опору великой Страны!"
На пустые пока что страницы
строчки сами политься должны!..
Метод найден, но исподволь гложет
невозможность исполнить его.
Мне ведь, честно, о той молодёжи
неизвестно совсем ничего!
Это кто, в самом деле, такие?
Или, даже скорей: это ЧТО?
Направление?.. Гордость России?..
Выбор будущего?.. Всё - не то.
Как писать, если думать мне грустно
про потуги далёких чинов,
что в какую-то смутную тусу
возмечтали согнать пацанов?
Пиджаки вспоминаю и рожи
в кабинетах с двуглавым орлом.
О поволжье и о молодёжи
гимн застрял непролазным комком.