И пусть поседела твоя голова,
Но память о прошлом подолгу жива.
И может случится, что сбудутся сны,
Твой сын постучится, вернувшись с войны.
Сколько прожито лет, сколько пролито слёз,
Как давно почтальон похоронку принёс.
И лишь сына лицо всё встаёт пред тобой
унесённого, видно навеки, войной.
Снова в тёмном платке ты стоишь у порога,
И слезинка на сморщенной старой щеке,
Снова, в тысячный раз, ты глядишь на дорогу,
Фото сына сжимая в уставшей руке...
до 1985г.