Какая блажь, весь этот Новый год!
Провинция у Бога просит льгот.
Алкаш мусолит ценник взглядом рачьим,
не в силах осознать, кем одурачен.
Какая муть! В рассрочку снегопад,
тоска, что год и тридцать три назад...
Свербят в очередях свекрови-тещи,
торгаш ныряет в собственную толщу -
от холода, от совести, от глаз
гвоздящих и просящих. Ловелас
поглаживает ляжку, дело зная, -
не женскую - свиную! Жизнь иная
оспаривает ценностей шкалу...
Ветра сверяют списки на углу
простуженных и отрезвленных ими.
Ворона произносит чье-то имя,
обхаживая праздное окно, -
то самое, что камня просит, но...
Ты спи, оружье пролетариата,
в честь праздника, любимого когда-то,
в честь дефицита стекол и тепла,
и в честь меня, которой не до зла.
А дома - серпантин из паутины,
и дом - не дом, творение кретина,
панельное хранилище зевот...
Какой урод, весь этот Новый год!