Сбывается предсказанный финал,
а ведь могло быть чуточку иначе -
лимит ничьих до донышка потрачен,
и стёрты зимним ветром имена
На выцветшем от холода снегу…
и мы живём , дрейфуя по теченью,
где разговоры с собственною тенью,
как воздух - внутривенно - на бегу.
И остров мой - в дистанции руки,
но пальцы не касаются причала.
Отброшены бессилием в начало -
чужие…
не друзья и не враги.