Во внутренний мир свой
надежду пустить не могу.
Мне подвиг мирской
не по силам и не по карману.
В мятежную душу
пущу на постой немоту
и буду взирать,
как вкушают небесную манну
любимцы фортуны,
счастливчики скучной игры,
в которой я тоже с рожденья
невольный участник.
Бежать - но мосты сожжены -
из мещанской норы,
попутно порушив
каноны типичного счастья.
Орава снежинок.
Бурана глумливый вихор.
Лохмотья рассвета.
Конец, иль начало разгула.
Уже похмелился
на вид плутоватый вахтёр.
Он видел: надежда
как мимо него прошмыгнула,
как долго курила,
собою успев пропитать
тот сумрак предсветный,
прижившийся за подворотней.
Нет, я не охотник!
Я просто хожу по пятам
за некой субстанцией
стёжкою бесповоротной.
Без всякой причины
закончится эта зима.
Полоска рассвета однажды
пробудит ост летний.
Во внутренний мир мой
надежда ворвётся сама
и если умрёт,
то как в присказке старой.
последней.