* * *
В переулках обшарпанных стен,
Грязных, серых и ветхих домов,
Я касаюсь лезвием вен
И ищу на плеере «STOP».
Льется тонкой струйкою кровь
Ярко-алого, красного цвета…
И что жизнь, что смерть-
Все равно.
Тихо тлеет в руке сигарета.
Ветер в спину…Вдруг визг тормозов.
На шоссе две полоски света.
Боль тупая, гудит в голове…
Что же это?
Холодея пальцы дрожат,
Набираю номер знакомый.
И любимый голос в ответ:
-Привет! Где ты? Дома?
-Нет, я не дома…
-Что случилось? Ты где сейчас? Мне приехать? Я так скучаю…
-Нет не нужно. Прости. Прощай. У тебя ведь теперь другая…
дописала 21.11.2002 г